Quotes about tour, page 3
Épilogue
Une dernière fois reviens en mes pensées,
O jeunesse aux yeux clairs,
Et, dans mes mains encor, pose tes mains glacées.
Le soir parfume l’air.
Souviens-toi des matins où tous deux, côte à côte,
Notre ombre nous suivant,
Sur le sable fragile et parmi l’herbe haute
Nous allions dans le vent.
Ce que je veux de toi,
ce n’est pas, ô jeunesse,
De me rendre les lieux
Où nous avons erré ensemble. Je te laisse
Tes courses et tes jeux.
Je ne veux point de toi ces rires dont tu charmes
Mon souvenir encor :
Je te laisse tes pas, tes détours et tes larmes,
Ton âge d’aube et d’or,
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poem by Henri de Regnier
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Clair de lune (Moonlight on the Bosphorus)
La lune était sereine et jouait sur les flots. -
La fenêtre enfin libre est ouverte à la brise,
La sultane regarde, et la mer qui se brise,
Là -bas, d'un flot d'argent brode les noirs îlots.
De ses doigts en vibrant s'échappe la guitare.
Elle écoute... Un bruit sourd frappe les sourds échos.
Est-ce un lourd vaisseau turc qui vient des eaux de Cos,
Battant l'archipel grec de sa rame tartare ?
Sont-ce des cormorans qui plongent tour à tour,
Et coupent l'eau, qui roule en perles sur leur aile ?
Est-ce un djinn qui là -haut siffle d'une voix grêle,
Et jette dans la mer les créneaux de la tour ?
Qui trouble ainsi les flots près du sérail des femmes ? -
Ni le noir cormoran, sur la vague bercé,
Ni les pierres du mur, ni le bruit cadencé
Du lourd vaisseau, rampant sur l'onde avec des rames.
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poem by Victor Hugo
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Un lambeau de patrie
Ce n'est qu'un bout de sol dans l'infini du monde.
Le Nord
Y déchaîne le vent qui mord.
Ce n'est qu'un peu de terre avec sa mer au bord
Et le déroulement de sa dune inféconde.
Ce n'est qu'un bout de sol étroit,
Mais qui renferme encore et sa reine et son roi,
Et l'amour condensé d'un peuple qui les aime.
Le Nord
A beau y déchaîner le froid qui gerce et mord,
Il est brûlant, ce sol suprême.
Quelques troupes, grâce à ce roi,
Y propagent l'exploit
De l'un à l'autre bout de boueuses tranchées,
Et l'Yser débordé y fait stagner ses eaux
Sur des vergers de ferme où jadis les oiseaux
Aux vieux pommiers en fleurs suspendaient leurs nichées.
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poem by Emile Verhaeren
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The Bus to Nevermore
The snow lay deep on the countryside
When they left to catch the bus,
Heading out to Milwaukee, first
They left New York in their dust,
The guys were happy and laughing then
To be off on the winter tour,
The pickers picked and the jokers joked
On the bus to Nevermore.
They'd had a couple of hits or three
And they'd topped the charts with one,
The kids were mad for their rock 'n roll
At each auditorium,
The towns they travelled were tiny towns
But the audiences roared,
They rocked Kenosha, then headed out
On the bus to Nevermore.
The heater failed and the bus, it froze
And the smiles then died away,
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poem by David Lewis Paget
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The Cango Caves
One holiday on route to visit Cape Town
we first visited the High Gate and Safari
ostrich farms in Oudtshoorn,
where we saw jockeys racing ostriches,
to the sounds of a cheering crowd,
birds pecking everywhere
in huge camps
and round stones, coins
and shiny metal things
coming from their stomachs
displayed in can fruit bottles.
There were ostrich leather shoes,
handbags, wallets and purses
and ostrich stakes
and biltong for sale
and different kinds of curios,
but my brother and I were happy
with some ice cream
and a cool drink or two.
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poem by Gert Strydom
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Canaris
Lorsqu'un vaisseau vaincu dérive en pleine mer ;
Que ses voiles carrées
Pendent le long des mâts, par les boulets de fer
Largement déchirées ;
Qu'on n'y voit que des morts tombés de toutes parts,
Ancres, agrès, voilures,
Grands mâts rompus, traînant leurs cordages épars
Comme des chevelures ;
Que le vaisseau, couvert de fumée et de bruit,
Tourne ainsi qu'une roue ;
Qu'un flux et qu'un reflux d'hommes roule et s'enfuit
De la poupe à la proue ;
Lorsqu'à la voix des chefs nul soldat ne répond ;
Que la mer monte et gronde ;
Que les canons éteints nagent dans l'entre-pont,
S'entre-choquant dans l'onde ;
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poem by Victor Hugo
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St. John. 1647
'To the winds give our banner!
Bear homeward again!'
Cried the Lord of Acadia,
Cried Charles of Estienne;
From the prow of his shallop
He gazed, as the sun,
From its bed in the ocean,
Streamed up the St. John.
O'er the blue western waters
That shallop had passed,
Where the mists of Penobscot
Clung damp on her mast.
St. Saviour had looked
On the heretic sail,
As the songs of the Huguenot
Rose on the gale.
The pale, ghostly fathers
Remembered her well,
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poem by John Greenleaf Whittier
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The First Grenadier of France
'Twas in a certain regiment of French Grenadiers,
A touching and beautiful custom was observed many years;
Which was meant to commemorate the heroism of a departed comrade,
And when the companies assembled for parade,
There was one name at roll call to which no answer was made
It was that of the noble La Tour d'Auvergne,
The first Grenadier of France, heroic and stern;
And always at roll call the oldest sergeant stepped forward a pace,
And loudly cried, "Died on the field of battle," then fell back into his place.
He always refused offers of high promotion,
Because to be promoted from the ranks he had no notion;
But at last he was in command of eight thousand men,
Hence he was called the first Grenadier of France, La Tour d'Auvergne.
When forty years of age he went on a visit to a friend,
Never thinking he would have a French garrison to defend,
And while there he made himself acquainted with the country.
But the war had shifted to that quarter unfortunately.
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poem by William Topaz McGonagall
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La Plainte du Cyclope
« Toi qui dans l’air léger lances d’un souffle pur
La chanson de ta flûte en gammes vers l’azur
Et qui, longtemps assis devant la mer sacrée,
L’admires, tour à tour, rose à peine ou pourprée,
Quand le soleil se lève ou tombe à l’horizon ;
O toi, qui, pour rentrer, le soir, en ta maison,
Suis ce sentier charmant qui va par la prairie
Et qui s’arrête au seuil de ta porte fleurie,
Sache au moins être heureux de ta félicité
Et combien purs et beaux tes jours auront été,
Car ton chien est fidèle et ton troupeau docile,
Et tu peux oublier que la verte Sicile,
Sous ses blés jaunissants et ses hautes forêts,
En son sein ténébreux cache un obscur secret ;
Mais, dans le ciel noirci que son sommet embrume,
Regarde quelquefois, au loin, l’Etna qui fume,
Et, quelquefois aussi, lorsque tu t’en reviens,
Laisse aller devant toi tes chèvres et ton chien ;
Couche-toi sur le sol et pose ton oreille
Contre terre. Entends-tu, qui, peu à peu, s’éveille
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poem by Henri de Regnier
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The Santa-Fe Trail (A Humoresque)
I asked the old Negro, "What is that bird that sings so well?" He answered: "That is the Rachel-Jane." "Hasn't it another name, lark, or thrush, or the like?" "No. Jus' Rachel-Jane."
I. IN WHICH A RACING AUTO COMES FROM THE EAST
This is the order of the music of the morning: —
First, from the far East comes but a crooning.
The crooning turns to a sunrise singing.
Hark to the calm -horn, balm -horn, psalm -horn.
Hark to the faint -horn, quaint -horn, saint -horn. . . .
Hark to the pace -horn, chase -horn, race -horn.
And the holy veil of the dawn has gone.
Swiftly the brazen ear comes on.
It burns in the East as the sunrise burns.
I see great flashes where the far trail turns.
Its eyes are lamps like the eyes of dragons.
It drinks gasoline from big red flagons.
Butting through the delicate mists of the morning,
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poem by Vachel Lindsay
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